Philippe est une femme. Dedans. Chaque jour il enfile son jean, ses baskets et son tee-shirt et chaque jour en regardant son reflet dans la glace il pleure puis se reprend. Sa fille lui saute dans les bras et il oublie. Pour elle c’est sûre y’a pas eu de bug. Il avait peur. Il n’a pas de double vie et ne s’habille jamais en femme, même s’il en crève. Petit, il ne mettait pas les talons de sa mère mais il cachait des colliers sous son matelas. Il a toujours aimé ça. Les bijoux, le clinquant, il est ouvrier dans le bâtiment. Sa voix n’est pas fluette et son ventre bedonnant n’a jamais couvé. Il aurait pourtant tant aimé. Mais ce n’est pas son genre. Il est né homme et homme il doit rester.
Philippe n’est pas gai il aime les femmes, la sienne tout particulièrement. Il l’envie en silence. Il jalouse sa grâce et son aisance. Elle aime sa sensibilité. Il en fait trop parfois et se déteste mais il sait rentrer dans le rang. Il a appris à son cœur défendant à être conforme. Il a enterré la honte avec ses colliers au fond du jardin. Il est père à présent. Sa fille grandit à l’ombre d’un mensonge. Philippe lutte. Puis un soir tout explose. Il sort dans le jardin se met à genoux et se tire une balle en pleine tête. Il n’a jamais parlé.
Véronique Lanonne ©2019