J’entends encore le bruit des casseroles à la cuisine, l’odeur du café bouilli qui cuit et recuit dans ta petite casserole en alu.

Jeanne a 68 ans. De l’arthrose qui lui ronge les os et un cancer qu’elle ne soigne pas.

Ma mère est morte. Cancer des poumons. Elle n’a jamais fumé de sa vie. Ni bu d’ailleurs.

Philippe est une femme. Dedans. Chaque jour il enfile son jean, ses baskets et son tee-shirt et chaque jour en regardant son reflet

J’ai déraillé. Je suis passée devant la maison sans m’arrêter. Ça fait des mois que je n’ai plus envie de rentrer.

Je prends des amphétamines. C’est maman qui me les donne. Le docteur lui a dit que c’était bon pour moi.

Un truc a lâché. D’un coup. Sec. Sans doute ma tête en avait marre de mes jérémiades, mes doutes incessants, mes peurs incontrôlées.

J’ai volé un éléphant. Tout blanc. Assis sur son séant. La trompe dressée. Une porcelaine oubliée dans un carton. Il m’accompagne partout.

Il n’a jamais été jeune Léo. Ni dans sa tête ni dans son cœur. 70 Hivers à trainer ses sabots pleins de colère. Il n’aime rien Léo.

Il n’a pas poussé droit, quand bien même, notre amour était si fort

Je veux juste dire un mot. Un seul. Je vais partir maman et quand tu liras cette lettre je serai déjà loin.